Nesta casa não há ninguém feliz.
Deixei de escrever por isso mesmo. Não quero causar falsas impressões sobre essa merda da felicidade. Acho deprimente famílias que se promovem como patetas felizes, gente que não se pensa, que não se vê.
Nesta casa acordamos com mau aspecto, olheiras até ao chão, cabelo enrolado em ninhos de ratos com ganchos invisíveis lá dentro, perdidos. Nesta casa choramos todos os dias, ralhamos e gritamos, nesta casa também fazemos as pazes, choramos e abraçamos; repomos e compomos, tentamos de novo; aspiramos e arrumamos; cuidamos e às vezes (muitas vezes) não temos paciência para fazer bolachas de Natal e compramos areias já feitas no Gregório. Nesta casa zangado-nos e regateamos.... Esta casa é uma casa em construção, com paredes e chão mas sobretudo com telhados de vidro.
Há muito tempo que não escrevo.
Há muito tempo que não estou em mim.
Lamento minha casa.
Lamento por mim.
voltei
Acho eu. ACHO que estou Aqui*
